Разбирал старые бумаги и нашел пожелтевший клочок: почерк мой, правка моя, а когда написано - понятия не имею... Может, лет сорок назад.
Один хожу по джазовому городу,
построенному звуками трубы,
и вижу, как в пустом пруду, где серый или черный лед,
со дна восходит изредка твое изображенье,
но сквозь тоску мою и голод
как ни стараюсь, все не разберу,
какое произносишь слово.
А слышать – нет, не слышу. Мешает музыка
и гулкий звук шагов по льду…
Ведь как-никак, а подо льдом-то пусто.